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Chi lo sa
se la vita
ora che si fa fresca
odorosa d'insetti e foglie secche
ora che nessuno
si permetterà di giudicare
la pagliuzza negli occhi altrui
accecato dalla propria trave
Ora che il ciclope
ha bruciata ogni sua occasione
e Outis il Non Uno
gli grida dalla costa rocciosa
mentre scaglia massi d’ira
contro la sirena che si dolse
d'essere presa
Ora che ogni figura
scompagina e scompagna
tutta la serie infinita
ora che si infrangono
in sottile opale tutte le immagini
che mi ero fatta di me
e della mia incerta bellezza
Ora posso finalmente sospirare
intrecciare i capelli più lunghi
umidi di misericordia e crudeltà gratuite
sulla riva del mio fiume di lacrime
per quello che ho perduto in coscienza
Ora posso finire il tutto
e infinire il quasi niente.